Libros y Lecturas
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Sábado. Murió Yves Bonnefoy. Una vez lo escuché hablando sobre Baudelaire en la biblioteca nacional de París. Me acuerdo de su pelo blanco, de su sueter. "Un viejo poeta europeo" pienso ahora. En ese momento yo era muy joven. No recuerdo nada de lo que dijo pero sí que leía Les Fleurs Du Mal de una edición en rústica, muy trajinada. Un poco de nuestro imaginario de la década del 50 se va con él.
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Lunes. Hoy me acordé que una vez formé parte de una cátedra en la UBA donde habían presentado un proyecto de investigación sobre un artista brasileño que hacía dibujos con cocaína sobre mesas y revistas, después le sacaba una foto y se la tomaba. No sé en qué habrá quedado ese proyecto. Supongo que en la nada. Es muy probable.
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Lunes. El psicoanálisis es nuestra ciencia absoluta y los lacaneanos son los últimos positivistas. Todo esto dicho como elogio. De hecho, el psicoanálisis lacaneano tiene un único postulado total: el hombre es una máquina de la desesperación idiota. Luego, el psicoanálisis lacaneano debe ser entendido ligado al arte moderno. Lacan está más cerca de Pollock que de Jung, por ejemplo. ¿O no pintaba Pollock también los indescifrables paisajes de nuestra neurosis, la complejidad del signo y lo real? Jung siempre fue un paspado, un optimista, un viejito loco, un astrólogo sin confesión, algo muy residual del siglo XIX. En cambio, Pollock. Número 1. 1950. ¿No se entiende? Obvio que se entiende. Y es hermoso, casi mimético en su brutalidad y en su negatividad. Ahora me pregunto, ¿quién debería ser el actor de la biopic de Jaques Lacan?
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Lunes. Hoy, día del escritor por Leopoldo Lugones, un tipo que fue todo menos aburrido y fóbico. Ese debería ser su legado.
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Lunes. La ópera nace con el barroco. Y el barroco, aunque no lo parezca, es equidistante del romanticismo y el clasicismo. ¿Parece estar más cerca del romanticismo? Pero el artificio es la negación de la pasión y la subjetividad. La ópera resulta así siempre demasiado artificial. ¿Más o menos artificial que el teatro? Creo que más porque suma la orquesta y el canto. ¿Y el canto es más o menos artificial que la voz humana? Todo es artificial después del gruñido.
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Por Juan Terranova. Domingo. Al aeropuerto, para tomar un avión a San Juan. Sale al mediodía. Mientras espero, leo El hundimiento del Belgrano, de Gavshon y Rice. Muy buen libro, del 84. Llego a San Juan. Sigue tan árida como la última vez que vine. Estuve dos noches y casi me pisan tres veces. Realmente los sanjuaninos manejan mal, más bien pésimo. Su aspereza también sigue ahí. La aventura siempre es un estado mental.
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Por Juan Terranova. Domingo. Un suicida chileno se tira a los leones. Resultado: dos leones muertos. Ay, Chile. El titular dice: “Conmoción en un zoo de Chile: mataron a dos leones para evitar que un hombre se suicide.” La bajada de la nota: “El joven había ingresado a la jaula de los animales. Se desnudó y buscó ser agredido por los felinos. Impactante video.” Lo único impactante es la idiotez humana. ¿Dónde queda el derecho de los leones a destrozar el cuerpo del suicida chileno? ¿Y dónde quedan los derechos del mismo suicida? Aunque también es posible especular que salvaron a dos leones de comer la carne amarga de la idiotez, más allá de las nacionalidades.
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Por Juan Terranova. Lunes. Escuchando el Antonio Sánchez Trío. El mejor jazz de ahora. Y leyendo sobre Bach. Parece que tuvo varios problemas con el Consistorio de Arnstadt. Una vez le dieron un permiso de vacacionesde cuatro semanas para visitar Lübeck, al norte de Alemania, un viaje de más de 300 kilómetros que Bach dice que hizo a pie. Para que tocara en su lugar dejó a su primo Johann Ernst Bach. El viaje era para escuchar y aprender de Dietrich Buxtehude. Es famosos el episodio. También se dice que exploraba la posibilidad de suceder al organista de 68 años, que tenía a su cargo en la iglesia de Marienkirche un instrumento de 3 teclados con 54 registros.
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Por Juan Terranova. Viernes a la noche. Viajo a Mar del Plata a última hora porque mañana participo en un congreso de psiquiatría al que me invitó el doctor Zurita. Terminal de micros de Retiro, ese purgatorio en la tierra donde, entre brumas, esperamos el paso a un lugar mejor.
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Por Juan Terranova. Lunes. Compré El vino del estío y Las doradas manzanas del sol en ediciones viejas de Minotauro. Me los trajeron a casa. No son primeras ediciones ni de lejos. Pero son las ediciones Minotauro en rústica originales y tienen mucha magia. Pasó más de medio siglo desde que salieron. Tengo los dos libros arriba del escritorio y cada tanto leo una página al azar. Bah, ni siquiera una página. A veces es media página, a veces una frase, una oración. Y eso ya me alcanza para reposicionarme y seguir. Qué viejo choto, Bradbury, qué genio. El artesano confiable. Dios lo cuide.
