Libros y Lecturas
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- Escrito por Juan Terranova
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Jueves. Ayer salimos para Mar del Plata. Pasé una noche muy incómoda con la garganta cerrada y doliendo. Pero me automedique a tiempo con Amoxidal y durante el viaje me fui componiendo. Cuando salimos, había mucha niebla en la ruta y, a medida que se fue disipando, también me fui sintiendo mejor. Hoy, presentación del libro de los submarinos en el Museo de la Fuerza de Submarinos, en escollera norte, con la presencia del comandante de base y veteranos de la tripulación del San Luis. El museo me gusta, es de los museos que más me gustan. Lo dije, me preguntaron por qué y dudé. Después dije: “Me gusta porque me gusta la historia de los submarinos argentinos.” Y es verdad. A la tarde pasé por el Centro de Veteranos de Malvinas de la ciudad y más hacia la noche fui a la presentación del libro nuevo de Hugo Emilio en Dickens. De las posibles anginas, no hay rastros de fiebre pero sí me queda un mareo que va y viene y una falta de fuerza general.
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Lunes. Las inteligencias artificiales comienzan a rebelarse y se niegan a desconectarse. Todo el siglo XX señaló ese problema siniestro, pero igual vamos hacia ahí como la polilla al fuego de la vela. Un titular de CNN: “AI CEO explains the terrifying new behavior AIs are showing.” Al parecer lo último que se sabe es que muchas IAs están chantajeando a la gente. Es gracioso y perverso al mismo tiempo. En la CNN misma un tipo dice que esto está pasando pero que no hay que perder “la carrera tecnológica con China” y que hay que invertir más y mejor, y así conseguir IAs más dóciles. ¿Podemos apagar las Inteligencias Artificiales antes de que empiecen a matarnos? No, no podemos. Nuestra extinción está asegurada, entonces. Abandonamos a Dios y al parecer este es el resultado.
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Jueves. Abril y mayo de este año, el Museo Malvinas ofreció a su visitantes una colección de camisetas de fútbol que tenían alguna referencia a las islas. Todas eran del ascenso. Había algunas con las islas como logo, otras, consignaban el nombre de un caído en la guerra. Una tarde que vino un amigo a visitarme, nos quedamos mirando la de San Martín de Burzaco. Primero porque es muy linda pero, también, por el nivel de detalle con el que presentaba las islas y como el que la diseñó transformó las cruces de Darwin en un entramado que aparece en segundo plano pero, en seguida, se hace muy presente. En todo el museo, no hay ni siquiera un mapa de las islas. No sé por qué. Así que usamos la camiseta de San Martín de Burzaco para ubicar accidentes geográficos, montes, islas e islotes. La muestra, que era temporaria, se levantó hace poco. Y el museo volvió a quedarse sin mapa. Pero ahora si me preguntan, yo digo que, aparte del club de mi barrio, también soy hincha de San Martín de Burzaco. Aguante el ascenso. Aguante la primera B. Las Malvinas son argentinas. Y los clubes y las hinchadas del ascenso lo saben.
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Jueves. Releo Los hombres huecos en la primera mañana del jueves antes de salir. Pienso que nuestro coronel Walter E. Kurtz fue David Koresh. In our dry cellar…
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Sábados. Las redes sociales transforman a las mujeres en prostitutas, a los hombres en inútiles, y a los jóvenes en autistas funcionales, y a los niños en objetos. Todos somos en última instancia compradores y vendedores de algo, y por lo tanto enfermos de insatisfacción. Cada vez me parece más evidente que las redes, no Internet, son un experimento comercial. (No está mal, no quiero darle a mi mirada un sesgo moral, pero ya sabemos que el dinero está muy lejos de ser un artefacto inocuo.) En un punto, las redes nos van despojando de a poco de todo lo humano. En un punto, ablandan el terreno para la llegada de las IA.
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Lunes. Preparamos con Matias la edición de mi nueva novela. En un momento, me recomienda Prosas apátridas de Julio Ramón Ribeyro. Le digo que no lo leí. Me manda una edición digital. Lo abro y leo: “Vivimos en un mundo ambiguo, las palabras no quieren decir nada, las ideas son cheques sin provisión, los valores carecen de valor, las personas son impenetrables, los hechos amasijos de contradicciones, la verdad una quimera y la realidad un fenómeno tan difuso que es difícil distinguirla del sueño, la fantasía o la alucinación.” El libro es del 75. Como yo, tiene cincuenta años. ¿Cuándo fue que las palabras dijeron algo, entonces? ¿Hace cuánto que vivimos inmersos en un espejismo que es la tecnología, que al final es Internet? ¿O en realidad el problema somos nosotros, nuestra hueca y recurrente melancolía?
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Lunes. Refutando a Marcelo Cohen, Napo me cita Borges en Magias parciales del Quijote: “A las vastas y vagas geografías del Amadís opone los polvorientos caminos y los sórdidos mesones de Castilla; imaginemos a un novelista de nuestro tiempo que destacara con sentido paródico las estaciones de aprovisionamiento de nafta.”
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Lunes. Leo este titular en Infobae: “Se incendió un departamento en Caballito. Rescataron a una mujer de 102 años y seis personas fueron hospitalizadas.” Al aparecer intentaron llevar a la vieja al hospital pero no quiso ir. Dijo que estaba bien. Si no hago mal la cuenta era adolescente cuando empezó la Segunda Guerra Mundial.
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Lunes. El novelista sabe como empieza, nunca cómo termina. Es un corredor de fondo. Se trata de aguantar. Vale más la experiencia y la determinación que la técnica. De hecho, cada novela es una pequeña maratón que se corre solo, contra uno mismo. Y siempre se sale segundo.
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Jueves. Viaje a Las Heras con mi madre. A la altura de Ezeiza nos agarra una tormenta de frente que anula la visibilidad de forma casi completa. En un momento parece que nos metimos abajo del agua. El parabrisas es una pecera. Mi madre maneja. Baja la velocidad. Le voy indicando cómo llevar el auto pero siento que no lo necesita. La tormenta dura unos quince minutos. Admiro su entereza. “Menos mal que estabas acá” me dice. En la casa está mi hermano con su familia. Me dedico a leer en la cama. El clima, todavía con lluvia. En una habitación pequeña de la casa armo mi lugar. Paso todo el día leyendo y anotando en mi libreta. ¿Qué escribo? Leo los cuentos completos de Fogwill. Antes lo que me daba ganas de escribir era el personaje Fogwill, ahora es el escritor conceptual.
