Crónicas + Desinformadas
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Semanas más, semanas menos, los medios se asombraron ante una estadística de salud que advertía que, en la ciudad de Buenos Aires, CABA para los amigos, habían aumentado el 70% los casos de diarrea. Es decir, cada vez más gente se hace encima. O por poco se hace encima. Pero es igual: 70% de aumento de casos de gente con diarrea repercute también indirectamente en el tránsito cloacal subterráneo que, a pesar de que no hay piquetes allá abajo, cada dos por tres el tránsito se tranca.
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Cuando yo era joven, hablamos de 30 años atrás, otra vida otro mundo, no había gente durmiendo en la calle. Había algún que otro linyera, pero convencido, no desplazado. Alguien que había elegido el lado marginal de la vida por pura declaración de principios. Pero gente viviendo en la calle, eso era cosa de otros países. Se los llamaba “homeless” y los veíamos en las películas norteamericanas donde cuando el protagonista caía en desgracia se iba a vivir debajo de un puente, que era el lugar donde vivían los homeless. Primero se dejaba crecer la barba y luego se iba allí. Pero ya les dije: eso fue 30 años atrás. Ahora, basta con recorrer cualquier día Buenos Aires para descubrir que la gran ciudad está abarrotada de gente que duerme afuera. Antes dormía en las veredas, pero ahora hasta han copado las antesalas de los bancos junto a los cajeros automáticos.
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No soy alguien acostumbrado, como se dice, a levantar temperatura. O sea, a entrar en cólera. O sea, a arrebatarse de ira. En fin, a calentarse. Chivarse. Ponerse del moño. Del marote. Bueno, ya me entendió.
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Que el azúcar es rica, ya lo sabemos. Que hace mal, también. Que vivir sin azúcar nos daría más años de vida, lo sabemos. En fin, la vida con azúcar será cuesta arriba, pero, claro, es dulce. Muy dulce.
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No ponemos las manos en el fuego por la evolución del ser humano, pero que los celulares vienen más inteligentes, podemos decirlo con certeza: vienen más inteligentes.
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El mundo está tan loco que ya actos naturales como la sexualidad, el comer, ir al toilette y hasta dormir están puestos en jaque. Y ya nada tienen de naturales. Hay gente que no tiene relaciones. Gente que le cuesta horrores ir al baño –ahí tiene toda una metralla de ofertas para que el pobre vaya de una buena vez-. Gente que no come o come pésimo. Y por supuesto, la gran maldición de esta época: gente que no duerme. O duerme poco. O duerme mal.
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Tiene 65 años y parece más joven que mucha gente que conozco de 30. Tiene tanta fibra, tanta fuerza que, creo yo, nos molería a palos a mí –lo cual no es gran cosa- y a mitad de mis amigos. Aún vive y está aquí entre nosotros, y no hay necesidad de recrear con inteligencia artificial sus movimientos. Así que, días atrás Madonna, ella misma, puro músculo y encanto, aún vivita y coleando, se presentó ante 1.5 millones de personas para verla ao vivo en Copacabana. Fue con motivo del cierre de su gira mundial que no recuerdo ahora cómo se llama.
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Dijeron que iban a venir por nuestras tierras. Dijeron que iban a venir por nuestra agua, pues el agua potable se está agotando en el mundo y aquí tenemos agua potable hasta para regar la vereda. Dijeron que iban a venir por el aire que respiramos, por nuestra flora y por nuestra fauna. Dijeron que iban a venir por nuestro futuro. Por nuestras empresas del estado. Todo eso nos dijeron. Pero nadie nos dijo antes que, en una de esas, vendrían por nuestro iris.
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El cambio climático ha convertido poco a poco a nuestra nación en un país tropical. Ahí tiene las consecuencias: el dengue, lluvias torrenciales, y un presidente como Bolsonaro.
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Qué ingrato es el periodismo. No tiene límites a lo que exige a sus celebridades. Les pide todo: belleza, talento, inteligencia, estado físico, renovación permanente. Los periodistas normalmente, son personas un poco dejadas, ojerosas, con tendencia al sobrepeso, protestones, resistentes al cambio. Son gente con todo tipo de fallas y desperfectos sin embargo, a la hora de criticar, son number one: allí están ellos para sacar el cuero donde haga falta. Para detectar la mancha en la blancura impoluta. Allá estará siempre un periodista para levantar un dedo al viento y aguarnos la fiesta.
