Crónicas + Desinformadas
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Todo comenzó con la pandemia. O mejor dicho, todo acabó con la pandemia. Miles y miles de empleados en medio planeta, obligados a regresar a sus empleos tras un par de años en casa, decidieron cortar por lo sano y renunciar.
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Cada dos por tres los medios lanzan un artículo rimbombante con los nuevos descubrimientos de la ciencia de por qué los viejos llegan a viejos y no sucumben en el intento.
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Supongamos que tiene 450 mil dólares y no sabe qué hacer con ellos. Supongamos que ya ha recorrido de punta a punta el planeta. Supongamos que ya nada le hace temblar la aguja: ni excursiones en el Amazonas, ni safaris por el África, ni exploraciones a los desiertos, volcanes, cataratas, tempanos de hielo, castillo medievales. Nada de todo eso, le entusiasma ni para levantar el móvil y hacer una selfie. Bueno, si usted es de esa gente, el turismo espacial es la solución.
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No hay que alarmarse, ni buscar señales de delirio místico ni mesianismo canino, cada vez que el candidato Milei se refiere a su perro como si estuviera vivo y le agradece hasta los resultados de las últimas elecciones. Dice que su perro Conan nunca lo ha traicionado –ni Conan, ni otros perros a pesar de que, una vez cada tanto le han dado una buena mordida-. Y ha confesado por si quedan dudas al respecto, que quiere más a los pichichos que a los seres humanos.
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La historia en los medios narraba que cierto actor, reconocido hasta no hace tanto, a causa de la mishadura económica, debió salir a interpretar cierta obra a cierta plaza porteña con fines recaudatorios. “Y lo hizo a la gorra”, expresaba admirado un periódico famoso.
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En tiempos imperiosos donde, a pesar del caos y la mishadura, te insisten en que seas feliz a cualquier precio, y que tus selfies salgan luminosas cual foco led, además resulta que si te viene una mala, debés poner cara de candidato en campaña, capear el temporal y sacar la moraleja de todo el viento en contra en la cara porque, una cosa más: también debés ser resiliente.
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Cuando yo era pequeño, había una publicidad al inicio de cada verano donde se alentaba a las familias a que, al salir del viaje, no dejaran a su perro solo en casa. Ese perro se llamaba Bobby. Y la canción de ese spot caló profundo en los de mi generación que hoy tienen más de 40. Allí la familia se iba a la costa y el pobre pichicho se tenía que enfrentar a una soledad de un mes más solo que, justamente, un perro.
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Si uno siente lejanos a los candidatos en las grandes urbeas, agigantados por los afiches que crecen y se multiplican en plena campaña, esa situación, sin embargo, en los pueblos es el extremo opuesto. Los candidatos a intendentes de ciudades pequeñas como donde yo vivo, están ahí a la vuelta de la esquina. Y uno puede cruzárselos camino a comprar los ravioles del domingo.
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Cada dos por tres, cuando llevo y busco a mi hija por el colegio me cruzo con un clonador. Es un hombre normal y sonriente. Con cierta fama en los medios y como dicen en mi pueblo: saludador. Llega con una camioneta aplastante pero camina con humildad y recogimiento. No anda diciéndolo por ahí pero medio mundo aquí ya lo sabe: es uno de los referentes del incipiente mercado de clonación de caballos. Un secreto a voces que ya revolucionó el juego del polo donde, para decirle un dato, hay partidos donde ya lo disputan 11 caballos clonados.
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En la disparada de metralla de artistas internacionales que llegan este año a la Argentina, sedientos –no todos, claro- por facturar en tiempos donde ya nadie compra discos, hay que destacar una visita que es digna de mención: los muchachos –ya no tanto, más bien podrían ser abuelos- de Blur que llegan, si Dios quiere, en noviembre.
