 Por: Juan Terranova. Fui por una curiosidad casi malsana. Había tres o cuatro periodistas más. El aire acondicionado funcionaba a pleno y en el largo salón de conferencias esperaba un catalán entrador que saludaba mirando a los ojos, vestido con pantalón marrón y saco beige. Aunque viene de una gira por Chile, Córdoba y Rosario, Álex Rovira Celma no parece cansado. Publicados por Empresa Activa, sus libros son mezcla de parábolas, citas a la Reader´s Digest y una lectura entusiasta de Erich Fromm, por poner un nombre. Su público, no dominante pero muy presente, son los empresarios, y por supuesto, las amas de casa del mundo. “¿Alguna objeción?” me pregunto a mí mismo mientras me acomodo en una silla de caño plateado. Me contesto: “De entrada, ninguna”. Y el tipo, hay que admitirlo, es simpático y con reflejos de ese carisma catalán tan agradable. “Escribo en español, mis emociones las vivo en catalán, soy un mil leches” dice presentándose. Y después agrega: “Desde La buena suerte –su primer libro– me llegaron y me siguen llegando alrededor de siete mil cartas y mails que ordené y todavía conservo. Una mujer japonesa de setenta me escribió que después de leer mi libro decidió aprender a nadar. No está mal, ¿no?”
|
Por: Juan Terranova. Tengo en mis manos en este momento algunas de las boletas que el domingo pasado me traje a casa del cuarto oscuro. No lo hice en plan de sabotaje político ni en un acto de vandalismo anarco. Más bien es una pequeña expropiación, el ritual de un joven que creció en democracia, durante una década en la cual las ideologías –se decía– habían terminado. Un poco más tarde, el mismo domingo de las elecciones, bañadas por la luz de la televisión que va tirando los porcentajes provisorios, las boletas tuvieron otra fisonomía. No perdieron líbido, pero se transformaron, coagulándose en la historia. Del repertorio de impresos que se ofrecieron las pasadas elecciones, algunos nombres entre los candidatos me llamaron la atención, tanto como para dedicarles esta columna. 
Por: Juan Terranova. Candelaria Kristoff acaba de publicar El Cabildo del Rock, una larga investigación sobre del mítico estudio de grabación y sello discográfico, Del Cielito Records. Desde Spinetta hasta Patricio Rey y sus redonditos de Ricota y Bersuit Vergarabat, buena parte del rock vernáculo, registró sus canciones en ese lugar.
Por: Juan Terranova. Estás en la librería. Tenés años de contarle a tu analista de la calle Charcas tus imposibilidades, tus miedos y esas situaciones ridículas en las que se te para el pito en el colectivo. También tenés un par de pesos y los querés invertir. Estás por agarrar Historias de diván de Gabriel Rolón de la mesa de best-sellers locales. Te lo recomendaron o una amiga de tu mamá lo leyó y dijo que era “maravilloso”. Acercás la mano al primer ejemplar de la pila. Y es entonces cuando tendría que sonar la sirena. Pero no pasa nada. Nadie te mira. Dos personas hablan y se ríen en la caja donde pagás y te dan una bolsa de plástico blanca que tiene impresa la cara de James Joyce. Te sentís insignificante. Pero eso no es lo peor, lo peor es que acabás de comprar un libro horrible. Tampoco es tan grave, pero cuando lo hojeás la sensación de estafa que te aparece en el fondo del cráneo no te la borra ni Lacan, aunque hagas tres sesiones por semana. 
Por: Juan Terranova. Se cumplieron, hace unos días ya, los cuarenta años de la muerte de Ernesto Che Guevara. La efeméride, que no hizo todo el ruido que se podía esperar, alcanzó para generar una mini fiebre editorial. Hipersensibilizado como estoy a esa cara de mirada perdida, descubro que con dos o tres libros –pero en realidad fueron más– alcanzó para hastiarme. ¿O es que el hastío venía de antes, de mucho antes? 
Por: Juan Terranova. Pozo vacante anual, el gordo de Navidad de la mano de un Papa Noel sueco, una torta de guita y no poco prestigio al narrador, poeta o dramaturgo que pueda sintetizar el pensamiento progresista del mundo. Eso es el Premio Nobel de Literatura. Para este 2007 había muchos nombres, como siempre. Y sin estirarla más digamos que la ganadora es Doris Lessing, una narradora que, al parecer, “desarrolla una épica de la experiencia femenina, que con escepticismo, ardor y una fuerza visionaria escruta una civilización dividida”. 
Por: Juan Terranova. ¿Quiénes son los lectores de esta columna que tanto disfruto pergeñar semanalmente? Si lo cruzo en algún lado, lector, por favor, acérquese sin miedo y dígame: “Mirá Terra que te leo en Hipercrítico”. A ver qué pasa. Yo, por mi parte, cansado de interactuar con hombres de cincuenta y pico que sólo compran el Olé, intrascendente manual de la estupidez futbolística argentina, me dedico a charlar con cultivadas y muy pícaras señoras de Recoleta en una librería del centro. Ustedes no quieren saber cómo llegué a eso. “¿Y qué opinás, che, de la literatura argentina?” es la pregunta obligada. Mis respuestas varían. Pero, si el lector sigue pensando que la literatura argentina es Julio Cortázar y Jorge Luis Borges, voy a tener que pedirle que le de un poco más seguido al refresh. 
Por: Juan Terranova. Acaba de aparecer Como el río fluye, pensamientos y reflexiones 1998-2005, el último libro de Paulo Coelho. Lo primero que llama la atención es el tratamiento especial de la tapa que está llena de reflejos tornasolados, muy en contraste con el papel obra baratísimo del interior. Algún pillín astuto dirá que así es el autor: llamativo por fuera, agresivamente berreta por dentro, pero el asunto es mucho más complejo.
Por: Juan Terranova. Para alguien que todos los días de su infancia y adolescencia desayunó mirando o leyendo el Clarín, Crist es ya como un tío. Un tío raro pero amigable que hace comentarios dislocados y alegres, incluso cizañeros, dejándote un poco perplejo y dudando: “¿Dijo lo que yo escuché? ¿Está diciendo lo que yo estoy escuchando?” Entre lo telúrico y la abstracción, con la síntesis de una sola viñeta y un gesto que a veces puede ser leído como desgano genial o resignación inteligente, Crist –seudónimo de Cristóbal Reinoso– viene poniendo en la contratapa del matutino más importante de la Argentina un toque de absurdo sin pretensiones que muchas veces logra detener el vértigo del presente. En estos días Editorial Sudamericana lanza La pasión de Crist, álbum simple pero muy bien editado que reproduce una parte pequeña pero representativa de su trabajo.
Por: Juan Terranova. El miércoles fui a la tercera de las charlas que la editorial Interzona está organizando en la Boutique del Libro de Palermo Viejo. El ciclo se llama, con ironía inusual, “Talando árboles”, y el subtítulo informativo aclara: “Una discusión sobre la situación de la literatura argentina y la industria editorial”. La idea, a priori, es buena. Este tercer encuentro fue sobre “suplementos y críticas” y el temario era un bombardeo de preguntas: “¿Sirve todavía la crítica literaria? ¿Cómo es la relación entre medios, editoriales y autores? ¿Existe todavía la figura del crítico literario? ¿Es la crítica una instancia de reflexión, o forma parte del proceso de promoción del libro?” De todas, la única que realmente funcionaba como pregunta era la última. Lo demás, apenas llegaba a la hojarasca de la retórica. 
