 Por: Cicco. Me cansé de alentar por la Argentina. Estoy harto. Esta vez, se terminó acá. Sé que es difícil oírlo y créame, es más difícil aún decirlo. Pero piénselo: ya bastante sufrimiento le trae este país a usted por ser nativo y no poder escapar. Le corta las calles. Le aumenta la carne. Si se va de vacaciones, le para los vuelos, los micros. Lo jode de mil maneras posibles. Así que, para el mundial de Sudáfrica, hágame caso: si disfruta con el sadismo, quédese amargado alentando por la selección, rogando a Dios para que el corazón de Maradona le siga bombeando torrente sanguíneo al cerebro, yo, mejor hincho por Brasil. No más mala sangre para mí. Y la vida, desde que tomé esta decisión, es un carnaval.
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Por: Cicco. Viendo el partido de Argentina vs México, mientras Carlitos Tévez luchaba por sacarse un rival de encima fuera del área grande, escuché, de pisos más abajo una ovación de gol. Segundos más tarde, digamos 7, 8, 10 segundos más tarde, Tévez tuerce el botín, el mexicano pasa de largo y saca un zapatazo que traspasó la red. “¿No escuchaste que los vecinos gritaron el gol antes?”, le pregunté a mi padre, que veía el partido conmigo. Pero él no había escuchado nada. Eso me intrigó: o la transmisión en casa de mis padres en alta definición tenía algún retraso inconfesable o los vecinos de abajo tenían la bola mágica.
Por: Cicco. Más y más gente lectora aparece citando libros japoneses, rescatando poetas perdidos en el tiempo y el espacio, reflexionando sobre ensayos de historia lateral y marginada, y sin embargo, cuando uno se detiene a conversar con toda esta gente descubre que, a la luz de lo que es su vida, ha leído todos esos libros reveladores y maravillosos al divino cohete.
Por: Cicco. Los periodistas ya no saben qué hacer con Messi. Se cansan de hablar maravillas de él en la cancha, la intrepidez que tiene para atravesar adversarios como si contara con cierta clase de piernas que vendieran sólo en Marte. Pero a la hora de hablar con él, de pedirle explicaciones, de buscar detectar algo de esa magia, esa maravilla futbolística que hechiza a la prensa mundial en sus propias palabras es como si conversaran con otra persona. Un chico apagado, cabizbajo que sólo articula lo justo y necesario.
Por: Cicco. No es cuestión de alarmarse por todo este aluvión de barrabravas que acumulan resistencias y multas en el Mundial de Sudáfrica y a quienes, cada dos por tres, hay que mandar de vuelta a la Argentina. Es bueno que haya barrabravas en Sudáfrica alentando por el equipo, aún con todos los riesgos que puede traer como consecuencia. El problema no es que vayan. El problema es que vuelvan. Y por eso, tenemos que estar prevenidos.
Por: Cicco. Ahora que viene el mundial y que acabamos de atravesar ese desfile incesante de botones y sables militares del Bicentenario, nos sentimos más argentinos que nunca. Hay banderas en cada negocio. Escarapelas. Alboroto celeste y blanco. Sin embargo, cuando suenan las estrofas del himno nacional, los únicos que cantan son los jugadores. Y eso es porque les filman la cara y quedan escrachados. ¿Por qué nadie canta el himno?
Por: Cicco. Tengo un amigo que está en los posters de toda la ciudad. Antes íbamos juntos al cabaret y tomábamos vino hasta que nos salía por la nariz. Pero ahora está en las gigantografías incluso de las estaciones de subte, admirado y consagrado. Y yo me alegro por él.
Por: Cicco. Hebe de Bonafini comete un grave error con su campaña de enjuiciar, desde el plano ético, a periodistas por el sólo hecho de ser opositores y jugarle en contra a su alianza con el presidente. Es una mirada sesgada sobre el periodismo, de alguien que mira el escenario desde afuera y no comprende el quit de la cuestión, la esencia del asunto, el hueso de la carne, el menudo del pollo. Sin embargo, vamos a darle una mano a Hebe para que observe concretamente a qué clase de periodistas hay que demandar éticamente. 
Por: Cicco. No se por qué me cae tan antipático Marcos Aguinis. A mi papá le encanta. El otro día lo vio en la tele y dijo: “Pero con qué claridad habla este hombre”. Pero hay algo en él, cierta mirada vidriosa bonachona que me cuesta digerir. 
